Démons me turlupinant

'Enfance bruxelloise. L'école où, catatonique d'ennui, je regardais par la
fenêtre la pluie tomber. Week-ends à Ostende avec l'ombre d'Ensor tout proche.
Ma grand-mère était folle. Hystérique façon Charcot. Mon Tonton, lui, donnait
plutôt dans le légèrement psychopathique. Et mon père était prêt à partir
n'importe où : Argentine, Amérique... N'importe où, du moment que c'était
loin... Foutons le camp, qu'il disait... Tout ce petit monde n'allait pas très
bien. Notre médecin de famille était psychiatre, c'est dire... Alors moi, à
force, je suis d'abord devenu névrosé, et ensuite, bien plus tard, analyste...
Et entre-temps, à l'adolescence fraîche et joyeuse comme la guerre du même
nom, j'ai tenté de rejoindre les Tupamaros en Uuguay. J'ai fini sous une
tente, dans la montagne, du côté de Briançon... Enfin, pour faire injure au
temps qui passe, et vaincre mes obsessionnelles inhibitions, après mon analyse
et grâce à elle, je me suis forcé à écrire. À écrire malgré tout. Un roman? Un
roman oui, si l'on veut... Mais un roman dont seule la psychanalyse serait
alors l'héroïne et la profonde trame.' Patrick Declerck.